NOVELA
Como una novela,
los días, las horas
van y vienen
como páginas al viento,
cada uno en su papel
Y tú escribes…
Relatas quien ama
decides quien llora
que vidas se entrelazan
entre el amor y la locura
Casi sin saberlo
casi sin pedirlo
soy parte de estas páginas,
aunque ignore el final,
aunque dependa ti
del sentir de tu escritura
y agonice una noche
en la hoja treinta y seis
No termines de escribir
déjala inconclusa
que cada lector
se haga su propia idea
o escribe un final
donde mi personaje
quede detenido,
suspendido de tu amor...
Como en un cuadro
los días, las horas
van y vienen
como páginas al viento,
cada uno en su papel
Y tú escribes…
Relatas quien ama
decides quien llora
que vidas se entrelazan
entre el amor y la locura
Casi sin saberlo
casi sin pedirlo
soy parte de estas páginas,
aunque ignore el final,
aunque dependa ti
del sentir de tu escritura
y agonice una noche
en la hoja treinta y seis
No termines de escribir
déjala inconclusa
que cada lector
se haga su propia idea
o escribe un final
donde mi personaje
quede detenido,
suspendido de tu amor...
Como en un cuadro
3 Comments:
Pg. 36: "... conocerla a ella y conocer el miedo fue para mí la misma cosa. Algo fatal me atraía (...) Siempre tomaba una habitación frente a la suya para poder observarla. Nunca lo supo, pero más de una vez hicimos el amor."
Ignoro el final.
Puedo decirte que voy por la página 43. ¿En la 36? Sí, espera... Recuerdo que estaba tú y me increpaste a dejarla a medias. Me costó esa decisión: siempre me gusta ir hasta la última consecuencia. Eso de dejar algo a medias me exaspera; todavía he de aprender a hacerlo. Estoy en ello: Voy por la 43.
Bello poema.
Bai
blogs.ya.com/bahiaencalma
La literatura es un juego de simulación exclusivamente interior, lo horrible es lo que no se puede imaginar.
Excelente poema.
Publicar un comentario
<< Home